Утро встречаю февральское, чистое,
Много в нём снега, уют так спокоен,
Только не видно луча золотистого,
Кто-то из нас тут его не достоин?
Мы не при чём, это хмарь поднебесная,
Облако, серым, закутало утро,
Только оно ведь и так интересное,-
Пишет Художник картину как-будто...
В парке тропинки все в тонком фарфоре,
Нужно идти нам ой как осторожно,
Нежен февраль в серебристом уборе,
Не полюбить здесь его, невозможно.
Как же не хочется сердцу ненастья,
Век бы смотрела снежинки летящие,
Маленькой пташкой ворохнулось счастье,
Тихо иду я походкой скользящею...
Серостью утра опять очарована,
Радость впорхнула совсем незаметно,
Видно весна показалась раскованной,
Иней и снег в красоте серо-цветной.
Всем бы нам быть за красу благодарными,
Верить, что ждут вновь рассветы чудесные,
С нами Любовь, вся она — легендарная,
Всё в феврале безразмерно-уместное.
Снова проснувшись, касаемся счастья,
Как оказалось, оно бродит рядом...
Серость, тропинки...не нужен им ластик,
Вмиг заискрится день звонкой руладой...
